So. Dreiundzwanzig Tonnen Kranteile mit neuem Lkw pünktlich und sicher angeliefert und entladen. Also entladen lassen. Ich soll ja bescheiden bleiben.
War genau der richtige Einstieg für den Holländer. Jetzt auf zur Ladestelle und dann ab Richtung Heimat.
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Also stehend oder liegend, doppelt, dreifach, vierfach übereinander. Beult die Plane aus, muss ich die sichern, wenn, wie kann ich die sichern?
Und dann sind es profane zwanzig Liter Bierfässchen, akurat auf Paletten gestapelt und mit Folie umwickelt. Das kann echt nicht wahr sein.
Geil. Meine Kollegen aus dem Lager haben mal wieder mitgedacht – Lieferscheine und Frachtbriefe da deponiert, wo ich die nicht übersehen kann.
Aber in Kurzform: Mein Auflieger für diese Woche wurde am späten Freitagabend bei uns am Lager fertig geladen. Ladung habe ich eben gesichert, könnte eigentlich losfahren. Aber irgendwas ist ja immer.
Diesmal sind es die Frachtpapiere. Etwas durchnäßt und schon leicht zerfleddert.
Klar, die Idee, Lieferscheine und Frachtbriefe aussen in einer Schlaufe vom Sattel einzuklemmen, war gut. So musste ich nicht lange suchen. Wer kann denn auch ahnen, dass es auch mal stürmt und regnet.
Aber gut. Trinke ich noch nen Kaffee, oder auch zwei, und dann wird meine zuständige Fachdisponentin auch eintrudeln. Von ihr bekomme ich neue, trockene Papiere. Also alles halb so wild.
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Die Frau hinter der Kasse hat zwar erst ein wenig gemosert. So von wegen, eigentlich dürfte sie nur zehn Bons annehmen. Aber da ich so nett geschaut habe, gab’s mal ne Ausnahme.
Zu essen gab es Schweinesteak mit gerösteten Gemüße und Bratkartoffeln. Klingt zwar toll, aber über den Geschmack brauchen wir uns nicht zu unterhalten. Rasthausessen halt.
Apropo Qualität. Duschen konnte ich gestern doch noch. Aber ganz komische Geschichte. Vielleicht auch ein bissel peinlich.
Beim ersten Kunden musste ich ja länger warten. Kurz vor zwei Uhr Mittags kam ich da weg. Die zweite Ladestelle war ne kleinere Spedition. Stückgut laden. War ein elendes Gefummel, bis alles drauf war. Dazu noch viel gurten. Ladungssicherung, ihr wisst schon.
Natürlich war ich durch geschwitzt. Endgültig. Auf gut Glück fragte ich auch hier nach einer Dusche. Aber mit wenig Hoffnung. Aber siehe da, es gab eine. Obwohl. Eigentlich sogar zwei. Von der wusste ich aber noch nichts.
Der Lagermann erklärte mir den Weg. Nur da war keine Dusche, nur eine Toilette. Mit einer Kutzschüssel und einem dreckigen Waschbecken daneben.
Also ging ich eine Tür weiter. Die Aufschrift „Privato“ ignorierte ich erstmal. Dahinter eine Art Büro mit feinsten Ledersessel und kuscheliger Ledercouch.
Am Ende des Raumes noch eine Tür. Und siehe da. Ein Duschraum vom besten. Mit Edelwaschbecken und anständiger Kloschüssel. Die Wände toll gefließt. So was haben viele nicht in der eigenen Wohnung.
Ohne groß nachzudenken, nutzte ich die. Warum auch nicht? Bin ja meist ein reinlicher Mensch und hinterlasse keinen Dreck.
Grade beim trocken rubbeln, klopfte es an die Tür. „Un Momento“ rief ich. „Saró pronto presto„. Also „bin gleich fertig.“
Von draussen hörte ich böse Wörter. Ui, war wohl doch die falsche Dusche. Aber jetzt war es eh zu spät.
Kurz darauf im Lager lernte ich einen italienischen Patron so richtig kennen. Laute Wörter prasselten auf mich hernieder. Oh je.
Das wäre seine Dusche, die für die Fahrer ist nebenan und was weiß ich noch alles.
„Da ist keine Dusche„, sagte ich vorsichtig. Nun stürmte er Richtung Kutzklotoilette, ich hinter her. Und siehe da. Zwischen Bückschüssel und schmutzigen Waschbecken kam in zwei Meter Höhe tatsächlich ein Rohr mit Duschkopf am Ende aus der Wand. Das habe ich echt nicht gesehen. Ich schwöre.
Eigentlich lief es gestern echt gut. Fünf Abladestellen von Brescia bis hinter Mailand. Angemeldet, Plane auf, Ware runter, Plane zu, weg. Halb drei war der Auflieger leer.
Dann fix zur ersten Ladestelle. Da war ich gegen vier. Ein Lkw an der Rampe, eigentlich kein Problem.
Für die aber schon. „Morgen früh, acht Uhr“, hieß es. „Blödmänner“, dachte ich mir. Und noch einiges mehr.
Pünktlich kurz vor acht stand ich vorhin wieder vor deren Tor. Zehn Minuten gewartet, angemeldet, um dann zu erfahren, dass deren Zeug erst gegen Mittag fertig ist. Toll.
Hätten die mir das schon gestern Nachmittag erzählt, wäre ich erst zur zweiten Ladestelle gefahren. So bräuchte ich jetzt nicht sinnlos rum stehen.
Ach so. Duschen darf man hier als Fahrer natürlich auch nicht. Schon klar.
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Zur Eingewöhnung bekam ich einen bei uns am Lager vorgeladenen Auflieger. Sieht man ja auf dem Bild.
Vorne gestapelt, Lücken dazwischen gelassen, hinten noch über zwei Meter Platz. Durften die Männer prompt wieder umladen. Hilft ja nix, aber so fahre ich nicht los.
Stahlrohre sollte ich laden, in einem Ort zwischen Padova und Bologna und dann noch dreißig Kilometer nach links. Ansich kein Problem. Auch wenn ich so etwas ungern lade.
Es gibt bessere Ladungen. Ist halt mit viel Arbeit verbunden und wer drückt sich nicht gern davor. Also ich schon. Aber hilft ja nix. Mich fragt ja keiner.
Bereits auf der Hinfahrt ein Anruf meiner Disponentin. Der Kunde wollte wissen, wann ich in etwa eintreffe. „Gegen elf„, antwortete ich.
Solche Fragen sind immer gut. Da warten die schon und es geht in der Regel fix. Da war ich noch gut drauf.
Kurz nach Elf war ich auch bei der Firma. Großer Lkw-Parkplatz davor und nur ein Bulgare vor mir. Sah echt gut aus.
Wie in Italien üblich am Tor über die Gegensprechanlage gemeldet, Ladenummer und Lieferadresse durchgegeben. Als Antwort kam, ich sollte im Lkw warten. Alles normal bisher. Ausser das mich der Bulgare grimmig anstarrte.
Da machte ich mir aber keine Gedanken drüber. Warum auch. Eine Stunde noch bis zu deren Mittagspause, bis dahin wird der Auflieger wohl zumindest angeladen sein.
Aber nix da. Es wurde zwölf, die Leute verschwanden. Mangiare ist denen heilig. Finde ich auch gut. Aber nur dann, wenn ich nicht bei dreinddreißig Grad im Schatten auf einem öden Betonplatz warten muß.
Es wurde zwei, die Leute tauchten wieder auf. Dann plötzlich kam Bewegung in die Sache. Der Bulgare durfte in die Firma fahren. Da war es aber schon halb vier. In der Zwischenzeit passierte nix. Kein Lkw kam, kein Lkw fuhr. Was die bis dahin gemacht haben? Keine Ahnung. Vielleicht musste deren Essen verdaut werden.
Anderthalb Stunden später hatte man meinen südosteuropäischen Leidensgenossen abgefertigt. Jetzt war ich also dran. Zuerst auf die Waage, dann durch zig Reihen von Stahlrohren zur mir zugewiesenen Ladestelle. Dort wurde ich eingewiesen. Natürlich so blöd, dass ich die rechte Seite vom Auflieger öffnen musste. Blöd deshalb, weil da die Alulatten bis ganz oben hängen. Ausserdem habe ich rechts meinen ganzen Prettel wie Spanbretter, einige Spangurte und Besen verstaut. Rechts bleibt nach Möglichkeit deshalb immer zu. Aber wie bereits erwähnt – mich fragt ja keiner.
Arbeitsschuhe und Warnweste waren Pflicht. Wie fast überall. Hier aber auch ein Helm. Bei über dreißig Grad. Aber ich fügte mich. Was blieb mir auch übrig. Mich fragt ja keiner.
Schwitzend baute ich den halben Auflieger auseinander, legte die ersten Gurte zurecht. Dann kam die Stunde der Verlader.
Ich lade ja von Zeit zu Zeit lange Sachen. Egal ob Stahlträger, Stahl- oder Plastikrohre. Wenn die Plane noch etwas im Weg ist, drehen die Staplerfahrer die Ladung rein. Klappte bisher immer ganz gut. Hier aber drückte man die Stützen ganz nach hinten und zog die Plane mit einer Art Hubbock nach oben. Ich war fasziniert. Ehrlich – und hatte nicht mal Sorge um das Material.
Die Rohre selber waren fix geladen. Schwitzend und schnaufend begann ich dann mit der Sicherung und baute den Auflieger wieder zusammen. Anfangs ohne Helm. Bis mich der Ordungsruf des Vorarbeiters daran erinnerte, diesen wieder aufzusetzen. Nun ja.
Später im Versand fragte ich natürlich nach einem Duschraum. No, njet, niente war die Antwort. So etwas gäbe es in dieser Firma nicht. Hat mich letztlich auch nicht gewundert. Nach über sieben Stunden in dieser Firma war der Tag eh gelaufen.
Eigentlich ein Tag vollgestopft mit Ladestellen. Aber schon beim ersten Kunden hängt es. Seit sieben Uhr heute früh arbeiten die, nur bei mir bewegt sich bis jetzt, kurz nach zehn, nichts.
Keine Ahnung, an was es mal wieder liegt. Manchmal ist es einfach nur ätzend.
